Kleine Trümmer bleiben liegen
auf dem Feld, das keiner bestellen will.
Einem schwarzen Grund, beherrscht von Dämonen,
der nie Frucht tragen wird.

Es ziehen Menschen vorbei, meist alte.
Sie erzählen Geschichten - und Weisen,
von anderen Zeiten - schönen Zeiten,
in denen mehr Menschen
lebten als starben - lebten und liebten.

Damals,
so sagen sie,
wuchsen auf dem Feld
noch Rosen.

iVerdeM, 2000